Eu comi a Torre Eiffel. Calma! Não fiz como aquele cara do livro que te dei lá atrás. Ele comia, literalmente, um 747, lembra? Uma prova de amor que queria dar pra moça que o desprezava. Mas não. Não é isso. Não to comendo a torre, o metal. Aliás, nem perto de Paris passei por esses dias.
Mas eu comi a Torre Eiffel. Achei aqui em casa. Escondido, esquecido entre vários outros pacotes, estava um de macarrão. Foi você quem comprou, eu lembro. Era um “estímulo” ao meu lado culinário e também a uma possível viagem romântica para nós dois.
Não deu certo. Não porque eu não quis cozinhar. Não porque eu não quis viajar. Mas porque você foi embora antes mesmo de guardar as compras.
Mas hoje eu cozinhei e comi a Torre Eiffel. E amanhã estou indo viajar. Não vou à Paris. Mas, onde estiver, vou lembrar que comi a torre. E ali, engoli você. Com molho e sem indigestão.
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